El 31 de Julio de 1944 al servicio de la aviación Francesa partió de Córcega en misión de reconocimiento el aviador y escritor Antoine de Saint-Exupery, nunca regresó; su libro "El Principito" sigue siendo la mejor llave para abrir las puertas de la ilusión y la fantasía de los niños. Nacido en 1900 en el seno de una familia noble de Lyon, pese a no ser un alumno brillante y tener pocos amigos dijo haber tenido una infancia feliz, al terminar el bachillerato ingresó en la escuela naval, pero fracasó, se inclino por estudiar arte y arquitectura, pero al hacer el servicio militar a los 21 años se inscribió en la escuela de pilotos de Estrasburgo. En 1926 lo contrata la compañía Latécoère para hacer el servicio aéreo postal entre Toulouse y Senegal, en 1929 la empresa pasó a llamarse “Aéropostale” y le ofrecen ser el director de la sucursal sudamericana con sede en Buenos Aires, donde fue un pionero del correo aéreo. En Argentina conoce y se casa con Consuelo Suncín, en este período escribe sus primeras novelas “Correo Sur” y “Vuelo Nocturno”. Desde 1932, regresa a Francia donde se transforma en escritor y periodista, sin abandonar su pasión por volar e intenta batir algunos récords, en 1935 junto con su navegante Andre Prevot se estrellan en el desierto del Sahara, pasaron 3 días solo con unas uvas y naranjas, cuando ya empezaron a tener alucinaciones, desmayos y ausencia de sudoración fueron encontrados por un beduino Libio, fruto de esta experiencia escribió “Tierra de hombres”. En 1939, al estallar la guerra fue convocado para la escuadrilla de reconocimiento aéreo, luego de la invasión alemana se unió a la resistencia y luego a los aliados, en las noches de guardia y tiempos de descanso empezó a escribir un libro con la inocencia que los tiempos de guerra hacen olvidar, y en 1943 editó “El Principito”, que se transformó en un ícono cultural y vendió mas de 140 millones de ejemplares, considerado la base de la educación literaria infantil. Estando en Córcega, la noche del 31 de Julio de 1944 se subió a su viejo y obsoleto P-38 Lightning sin armamento para un reconocimiento sobre el mediterráneo, nunca regresó, el misterio de su desaparición duró 54 años, hasta que un pescador encontró en la costa de Marsella un brazalete con su nombre y el de su esposa, se inició una búsqueda submarina hasta que en el año 2000 se encontró su avión en el fondo del mediterráneo. En 2004 fueron encontrados sus restos.
domingo, 31 de julio de 2022
El último vuelo de Antoine de Saint-Exupery
sábado, 30 de julio de 2022
Biografía de Vincent van Gogh
Vincent van Gogh nació el 30 de marzo de 1853 en Groot Zundert, pronvincia de Brabantes, Países Bajos, donde su padre era pastor protestante. Era el segundo de siete hijos y recibió el nombre de su hermano mayor, que nació muerto el 30 de marzo de 1852, exactamente un año antes de su propio nacimiento.
De niño, le costaba adaptarse a las normas sociales y prefería, por ejemplo, recolectar insectos, de forma aislada, lo que lo convirtió en el objeto de habladurías en su pueblo. Era aficionado a la naturaleza y muy diferente a los demás niños.
A los 16 años, empezó a trabajar en La Haya, como empleado en la sucursal de la famosa empresa parisina Goupil & Cie, dedicada a la reproducción de obras de arte, grabados y fotografías. Allí tuvo un contacto permanente con aguafuertes, litografías y grabados que les abrieron su interés por el arte y lo motivaron a visitar museos siempre que podía.
Se mudó a Bruselas, Londres, París, Ámsterdam con diferentes ocupaciones. Una de las experiencias que lo marcó fue la de trabajar como predicador entre los mineros belgas del Borinage.
Conocemos gran parte de sus pensamientos y emociones gracias a sus cartas, que escribía asiduamente a diferentes personas de su entorno, especialmente a su hermano Theo. Fue una de las figuras centrales en la vida de Vincent y quien acompañó su carrera como artista. Son más de 900 las misivas que se conservan, van Gogh las escribió en un lapso de 18 años, la primera fechada en agosto de 1872, y la última en julio de 1890.
En ellas habla de todo: describe las situaciones que vive a lo largo de sus múltiples cambios de residencia, le recomienda libros, manifiesta su predilección por ciertos pintores, describe de manera minuciosa los dibujos o pinturas en las que trabajaba, reflexiona sobre la composición y el uso del color, e incluso a veces añade pequeños bocetos para que su hermano se hiciera una idea de su trabajo. Es gracias al intercambio epistolar que sabemos que Van Gogh realizó unas 900 pinturas y 1.600 dibujos.
Desde finales de noviembre de 1885 hasta febrero de 1886, Van Gogh permaneció en Amberes, donde conoció los grabados japoneses, que admiró con pasión por ser un arte popular, de colores vivos y ornamental, con marcados contornos de motivos y figuras, y un tratamiento de los volúmenes sin claroscuros.
En febrero de 1888 Vincent se estableció en Arlés, al sur de Francia, donde soñaba con fundar una colonia de artistas. Incluso llegó a alquilar una casa para tal fin, la llamada Casa Amarilla, en donde se encontraba la habitación tan famosa representada en el cuadro. Es una de sus etapas más prolíficas y en sus obras refleja lo que ve: el cielo, el sol, los paisajes, los fondos urbanos y rurales, los aldeanos, las campesinas, las naturalezas muertas.
Allí recibe a Paul Gauguin, quien permaneció con él en Arles del 23 de octubre al 23 de diciembre. Tras la marcha de Gauguin, Van Gogh se cortó la oreja en un ataque de delirio. Luego le persiguieron pensamientos suicidas y se inslata en un manicomio de Saint-Remy-de-Provence.
En mayo de 1890, se trasladó a Auvers-sur-Oise, por recomendación del doctor Paul Gachet. Allí tuvo periódos de melancolía y de euforia creativa por igual. Se desconoce con exactitud cuál fue el último lienzo de Van Gogh, pero se cree que pudo haber sido el "Campo de trigo con cuervos", una atmósfera de presagio en el paisaje, de pinceladas vigorosas, bajo un cielo turbulento. En esos mismos campos se disparó en el pecho y murió el 29 de julio de 1890.
Vincent Van Gogh (1853-1890) muere en la localidad francesa de Auvers-sur-Oise. Agobiado por la depresión, el pintor se había disparado con un arma en el pecho dos días antes. Sus padecimientos mentales lo habían llevado antes a cortarse una oreja. Su producción de 900 pinturas y 1.600 dibujos la realizó en los últimos diez años de su vida. En la actualidad, sus pinturas se venden por cifras millonarias. La vida del pintor fue llevada al cine en tres ocasiones y hasta mereció una novela gráfica.
Aún de los cadáveres emanan emociones
Sabías que cuando llegan los cadáveres a la necropsia llegan con la ropa con la que fallecieron y es trabajo del perito desvestirle para iniciar la necropsia.
Muchas veces llegan los difuntos con las expresiones faciales que tuvieron en el último momento (miedo, tranquilidad, enojo, tristeza) incluso a veces hasta con lágrimas.
Los médicos legistas nos dan una explicación científica como lo exige su trabajo, pero por experiencias personales he tenido que combinar entre lo científico y mis creencias.
Tal es un caso donde bajo investigaciones se pudo dar con una fosa de un profesor que había sido secuestrado, asesinado y sepultado hace 3 semanas en un paraje lejano.
Cuando lo exhumaron se encontraba aun con el uniforme de su escuela y estaba en una posición fetal y su rostro reflejaba una profunda tristeza.
Pues el trabajo de desvestirle sin cortar la ropa (se conserva la ropa integra para analizarla) fue prácticamente imposible para los peritos dada la rigidez cadavérica.
Fue cuando el médico legista llegó y dijo les voy a decir como es la manera correcta…
¡Todos pensamos que nos iba a dar una solución técnica, científica, médica o profesional, pero ohhhhh sorpresa!
Empezó a hablarle al cadáver mientras empezaba a desvestirle.
“Ya estás aquí amigo”
“Tu familia ya te encontró”
“Ya no vas a estar allá sólito”
“Lo único que quieren es velarte para que estés en paz”
“Mira que nunca dejaron de buscarte”
“Ayúdame para que terminemos rápido y te vayas con tu familia”
Pues mientras hacía eso más se nos erizaron los pelos cuando vimos que el cadáver que llevaba 3 semanas sepultado empezó a aflojarse a modo que desvestirle fue muy fácil.
Y dejarlo en una posición como si estuviera acostado boca arriba y su rostro cambió, se veía tranquilo.
Este tipo lo usan los buenos médicos que a pesar de convivir diario con la muerte no han perdido la sensibilidad de saber que ante ellos esta una persona que es padre, hijo, esposo y que deben de tratarse con respeto y dignidad.
Los psicólogos creen que aún de los cadáveres emanan emociones.
viernes, 29 de julio de 2022
El libro infinito del escritor francés Raymond Queneanu
¿Sabias que existe un libro que nadie podrá terminar de leer en su vida y que tan solo cuenta con 10 páginas?
El libro infinito del escritor francés Raymond Queneanu
Se trata de Cent mille miliards de poémes, y apenas ocupa diez páginas, que contienen cada una un soneto. Los versos mantienen todos la misma rima y están cortados en tiras, de modo que pueden combinarse con los de otros sonetos.
Así, el número total de combinaciones posibles que contiene el libro es de 10 elevado a 14, es decir, cien billones de poemas distintos. Eso implica que nadie nunca podrá leer el libro entero por mucho que se empeñe, ya que se tardarian varios millones de años en casar todos los poemas, eso sin comer, ni dormir, ni leer revistas ni nada. ¡Todo en sólo diez páginas!
Cualquier mezcla que hagamos formará un soneto con sentido, atendiendo a las estrofas, el ritmo y la rima, además, es muy probable que tomando un poema al azar el lector sea el primero en leerlo ya que, según afirmaba el propio Raymond Queneau, si se nos toma unos 45 segundos en leer un soneto y otros 15 en preparar el siguiente, para leer todas las combinaciones tardaríamos aproximadamente unos doscientos millones de años.
sábado, 23 de julio de 2022
Lord Byron, poema sobre un gato
Un hermoso poema que nos cuenta sobre la partida de un gato... Si amas a los gatos, no olvides compartir.
Lord Byron, poema sobre un gato
Acaba de partir mi gato
a buscar su caza y esperarme
a orillas de un estero con piedras
y a la vera de muchos árboles
La casa lo echará de menos
Sabemos que nada será como antes
(desde que partió mi gato a cazar
y esperarme)
Gato guerrero al fin
eligió la medianoche para zarpar
a ver los ángeles de los gatos
(todo es posible cuando parten)
Me miró por última vez a las 23:56
y suspiró mi gato único en el Universo
Quedé solo como el recuerdo
que alguien olvidó
A él le gustaba mi escribir
y mi cocinar para los dos
Sheela también quedó triste:
la fiel compañera no se movió
mientras él agonizó a su lado
Así es el amor entre los gatos
Fue un grande mi Lord Byron
(tenía el cielo más azul en sus ojos
ese estupendo fornicador de gatitas)
Padre guerrero y aventurero
conoció la reyecía de los tejados
He destapado un vino chileno
para mi gato argentino
el siamés más hermoso de todos
el más noble y el más amigo
maestro zen de los gatos
(No era mucho yo antes
de su llegada
y sé que ahora soy menos
aunque no pertenecíamos
a ninguna parte)
Sheela quieta me mira
Se preguntará por qué
su rey no está
de quién será ella reina ahora
qué haremos tan solos
hacia dónde Lord ha partido
Sabe que los malvados del vecindario
se tomarán el techo del cobertizo
para mayar con cada Luna nueva
ahora que no está Lord para controlarlos
y permitir que Sheela
repose al sol tendida en el patio
No quiso mi gato la inyección
del sueño que libera
Dos veces me clavó sus garras en el brazo
para que no lo llevara
Quiso custodiar hasta el fin
los rincones de la casa
Eligió mirarme a las 23:56
del viernes que fue cálido
antes de comenzar a irse despacio
Así que bebo con lentitud mi vino
y recuerdo las cosas que hacíamos
cuando íbamos en Buenos Aires
a la cantina con un amigo
Estoy triste como una piedra
empapada de vacío y silencio
Triste porque partió mi gato
se apagó como una lámpara
que se queda sin aceite
y se oscurece de a poco
callada y tranquilamente
Lo envolví con mi chamarra
la misma sobre la que quiso morir
la que será su mortaja y abrigo
la que tiene mi olor
y sus pulgas desconcertadas
ellas también por su partida
Lo enterraré con esa chamarra
su plato de greda
y su collar que tanto le gustaba
(era coqueto mi gato)
Miro adentro de mi corazón el maridaje
de la pena y el orgullo torpe de creer
que mi gato prefirió morir conmigo al lado
en mi escritorio desde el que saltó
para reunirse con el espíritu de los gatos
Se fue mi gato Lord Byron
Estará vacío el otro lado de la puerta
cuando llegue tarde en la noche
No tengo ya el primer oído
para mis poemas
Sabía que se iría a la caza eterna
¿por qué entonces esta pena
de los que se ahorcan me ata?
¿Por qué Mozart parece tan triste
y Sibelius se ha congelado?
Envuelto en nuestra chamarra
al costado del arbolito en el jardín
Lord pensará en el mundo
que fue su desafío de gato
cazará pajaritos fantasmales
e inaudible ronroneará
para terminar de despedirnos
No sé si algo lo aguarda adonde fue
Sé que cuando cruce el umbral definitivo
me mirará con sus bigotes tiesos
y nos iremos a pasear otra vez
por nuevas calles para siempre
He decretado el duelo necesario y debido
por todos los días que hagan falta
por los 17 años que vivió
y hasta que se me pase
esta mariquera de la gran puta de mi pena
Poema de Jorge Lagos Nilsson